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Dijiste que no sabías
para qué carajo sirve la poesía.
"Inútil" en tus labios.
Callé.
La poesía dice eso que de otra forma
no podría ser expresado,
ni dicho, ni contado.
Pura expresión de lo humano.
Algo tan simple, y sin embargo
es de lo poco que
abre las puertas a otras vidas
y nos deja echar un vistazo.
Poder vernos en otras pieles.
Sentirnos en otras experiencias.
Verse entre versos en otros momentos
y comprenderlos.
Otras veces,
como dialogar con ese amigo espejo
al que necesitamos, pero no tenemos.
En la métrica y su rima
se esconden sabios maestros.
Incluso, entre ellas, te escondes tú
y me escondo yo.
Es al envolvernos en su ritmo
cuando ordenamos
nuestro propio caos,
salimos de él, nos liberamos.
No es tanto el papel.
Ni si quiera la tinta o quien maneja la pluma,
lo que en realidad es,
son las emociones.
Esas que guardamos bajo una piedra de miedos,
tan escondidas que aplastadas.
Dejaríamos de ser sin ellas.
Tú, sin embargo;
dijiste que no sabías
para qué carajo sirve la poesía.
"Inútil" en tus labios.
No respondí en su momento
te confieso:
Callé, y muchas veces callo
porque siento
que solo hablo
cuando escribo.
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