Página de diario. En el confinamiento. 16/04/2020

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Llevo días sin responder al whatsapp. Ha pasado un mes desde que estamos confinados. Ayer, tumbada en la cama, antes o después de leer, miré el vestido de flores colgado del perchero blanco.  Le daba la luz de las 7 p.m.  . "Qué bonita es la vida" sentí. Me emocioné pero rápido corté el llanto. La incomprensión del instante de comprensión me pudo. Los pájaros cantaban fuera igual que cantan ahora. Faltan 14 minutos para las 7 p.m. de hoy. Pero esta vez estoy en el estudio y el día está nublado. No hay dos días iguales. Ayer, o quizá antes de ayer -he perdido la noción del transcurso-, subí a la azotea (doy gracias por estar dónde estoy). Descubrí el rincón más alto y menos transitado en la historia de mi casa. Vistas directas a la montaña. Un ave soltó algo amarillo que cayó en mi rodilla -mejor no saber qué era.- Preferí pensar en los pájaros. En cómo debe ser serlo. Volando de un sitio a otro. Regresando a los lugares favoritos pero descubriéndolos distintos. Apreciando las diferencias de las hojas. Percibiendo la rama en la que se posaron tantas veces como otra. Ellos no distinguen jueves de viernes, pero sí notan la quietud y el calor transformándose en humedad y frío. La rama ha dejado de ser verde y acolchada. Se van. Regresan. La misma rama ahora es violeta y pomposa. Saltan al vuelo y nunca dos instantes son iguales. Ni tan si quiera una hora seguida de otra; el sol se mueve, el aire cambia, más fuerte, menos notorio. ¿Nos damos nosotros cuenta de esta verdad? Morimos en cada respiración. Lo que viene después es un constante "otra cosa." Nada es dos veces lo mismo, aunque se le parezca. Me da la sensación de que no. De que vivimos sin ser contemplativos, dejando los días pasar. Lloré, esta vez sí. Quieta, frente a la montaña indiferente dónde la tranquilidad de los pájaros baila. Ojalá ser y sentir tan libre como ellos. 
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{Hirahi Afonso - Tres quarts (Feat. Feliu Gasull y Sílvia Pérez Cruz}