Crimen de pensamiento.

 ―Le Désespéré, Gustave Courbet

No he visto el disparo, pero escuece.
Han dado en la diana.
Aflicción en mi pecho.

Lo miro, busco la herida.

Me desconcierto.

No está, no hay bala, no sangra.
Y sin embargo,
duele. 

Debe ser algo que me han metido dentro.
O que he engendrado sin saberlo.

Qué alguien me saque
lo que sea que no deja de golpearme,
de ahí.

Quien sea, que venga y lo mate,
que me mate si hace falta.

Qué deshuese la razón,
me extirpe la consciencia
y me deje en la ignorancia
de tan solo ser.