[Desde el interior de un sueño en el que no se respira]

What we built is bigger 

than the sum of two 

but somewhere 

I lost count of my own 

and somehow 

I must find it alone. 

Kings of Convenience , 24-25.

Obra por Henrietta Harris.

En el espacio vacío que antes llenó tu presencia,
quedo yo, quedan los resto de mí.
Las lágrimas bañan los alrededores. Pronto estarán inundados, y yo seguiré dentro.
¿Qué haré con las ganas de quererte que no solté?
Me ahogo.
Y sé que este mar revuelto de dudas no le pertenece a nadie más
que a mi ser. Que mantenerlo, expandirlo y naufragar los intentos de
quienes tratan de salvarme, es mea culpa.
Insistir en revivir lo que queda a la deriva, es matarlo. Aunque me parta un rayo y
se me claven mil cuchillos y me escueza en el fondo del pecho,
desisto.
A ti te quiero vivo, para ti. Lejos del ser -a medias- que aún siento que soy. Lejos
del centro de mi Maëlstrom.
Para todo aquello que se mantendrá distante pero también intacto, limpio, puro,
posible de ser soñado en un sueño en el que no se respira.

Dreams burn
But in ashes are gold.

Medias tintas.

Huyendo de las medias tintas
a veces, te las encuentras de frente.
Te seducen como si no lo fueran;
a ratos negro hueso
a desratos blanco azabache.

Luego las ves
entre otros brazos,
entre miles.
Fundiéndose como contigo
y en bajito te susurras:
"qué imbécil he sido."

Aunque las quieras,
aunque las eches de menos
te alejas.
Eliges ser quien se va
cuando tres son multitud.
Decides ser la opción que deja de serlo
a pesar de que te reviente por dentro.

Hambre, alcohol, otros labios
tú también buscas llamas
que alimenten el fuego
que sus incendios produjeron.
Pero no eres una media tinta,
el fuego se termina pudriendo.

Y cuando el amor deja de serlo
tú también dejas de ser.