No tengo derecho a decirlo pero lo diré — {junio, 2025)

{esta época loca de normalizar lo insensato}

Ilustración de José David Morales

Qué pasará 

cuando el cuerpo caduque y

esa vida de costumbres finitas 

se agote

Dónde buscarás los ojos 

que hoy acechan en tu cuarto

cuando mires los caminos yermos 

que dibujan los años

Ya no te dará 

más billetes

ni más 

miradas

¿Dónde estará tu valía?

Quién serás entonces si 

ya no eres la chica de las tetas 

tersas y la piel perfecta

Dile a tus nietos que estabas orgullosa 

de ser esa

o busca la manera de 

convivir con la memoria

de las decisiones que un día tomaste

en este escenario 

dónde no hay 

acción que se borre

Tendrás que construir otra identidad

Llenar los espacios vacíos

Sobrevivir al cambio

Asumir tus actos 

Encontrar otra manera de 

generar valor 

o tan solo 

subsistir.

Espero que no sea tarde, 

que tu cuerpo aún no esté 

cansado 

para pensar

que encuentres la manera.

de sentirte valiosa

de aportar 

algo más.

Una postal de aquella tarde — {mayo, 2025}

Art by Sergiu Ciochina

Me preguntaba si estabas o no 

Tocaba tu puerta
Para ver si me abrías

Esperando de pie a ver si salías

Pero no pasaba nada

A los diez minutos 

empezaba a sentirme ridículo

A los veinte me preguntaba 

porqué seguía allí

Pero aún guardaba esperanza de que salieras

Rebuscando dónde apoyarme

Volví a tocar un pelín más fuerte

Pero nada

Cuando ya pasaron cuarenta minutos
Entendí que no había nadie

aunque la luz de tu cuarto estuviera encendida 

y tú estuvieras allí

Esa puerta no era la mía

Nada me esperaba al otro lado
Tan solo recoger mi orgullo

Y buscar en otra parte.

Si ya no soy, léeme

 

Joe Mortelliti

Gracias a cada persona que me cuidó

a cada alma que se detuvo a ayudar

a cada ser que me escuchó

en el camino

la conociera o no

Gracias a las personas que hicieron mi vida más bonita

con su ternura

Gracias a esos que antepusieron lo material

al bienestar de mi ser, al valor que me dan 

Gracias a los que me dieron la vida

y a los que la mantuvieron mientras hubo de ser necesario

para estar aquí

por propia voluntad

Gracias por cada risa que me devolvió las ganas

por cada abrazo honesto

por cada palabra buscando el bien

Gracias a los que lloraron conmigo

en mi alegría y en mi pena

Gracias a los que se quitaron la vergüenza

para destaparme sus historias

y sabiduría

Gracias al universo 

por esta oportunidad

de compartir

en una Tierra que no ha dejado 

de sorprenderme

ni un solo día 

Gracias a la magia que hay en la vida

En el azar, el destino o la casualidad

que nos ha hecho coincidir.

Sed felices, vivid, bailad,

dad mucho amor, regalad sonrisas y abrazos.

Abrid el corazón

Vivid intensamente

con la bondad del que sabe amar.

Gracias vida.

Las calaveras del rechazo / Anti-Oda al petimetre. 22/06/2016

Bomhead, Bruce Conner

¿Qué harás cuando huelgue 
el paso del tiempo en tus carnes,

y ya no puedas presumir de lo innato 
que se deshará de ti
de la misma forma en la que te fue dado?

De qué te valdrá entonces
el haber tratado de esculpirte vanidades,

la tarjeta de crédito, las disputas,

la mentira verde que vomitan tus labios. 

Naturaleza viva que se está pudriendo,
dime, a qué árbol te arrimarás
cuando hayan pasado tus primaveras

y saluden, a lo lejos, las calaveras
del rechazo. 

_Palabras

Nos metimos en el mar
a nadar
como dos desconocidos
que se acaban de encontrar

Lo vi claro,
la poesía está fuera de sí

Aquí,
en la inmensidad del agua que no vemos
en el susurro del viento que nos roza y trae olas
en las miradas
que revelan tormenta
o algodón
o azúcar

¡AH!

Hay quien se esfuerza por tratar de enfrascar la sensación suprema
en un poema
pero esta va más allá
aunque el edulcorante de las palabras eleve,
la vida nos supera.

Evasión de las máscaras.

Edward Kienholz, Instalación "Sollie 17"

Tradición insensata que alimenta su razón
del soplo que la apaga, 

de la anestesia que hay 
en los besos de eros.
A su ego, de la vanidad de lo nuevo.

Fanática del pan
y del circo.
Del domingo de fútbol
y los lunes de suplicio.

Trueca su tiempo, su vida,
su intimidad, por lo que dice,
es felicidad.

Bolsas rebosantes.
Sensualidad lánguida.
Cocktail de indiferencia, y los ojos
podridos de no observar

las calaveras que dancean
bajo el vestido, la barba,
el disfraz.

Muerte, sin saberlo
sin saberse
sin llegar a sí mismos.

Caminante, no hay camino.

Artwork by Jeremy Mann

Estas calles ya no les resultan desconocidas a mis ojos.
Pese a ello, sigue sorprendiéndome el alzar la vista,
ver tanto y tan aparentemente infinito.

Vidas y más vidas enjauladas en un misero cuadrado
en el que se superponen decenas de lascas,
como abejas en colmena, pero sin comunión alguna.

Ignoran su cautiverio.

Desde hace tiempo, no lo puedo obviar,
como lo obvian ellos.
¡Ojalá pudiera hacerlo!

Bastó el haber vuelto a ser consciente
del incesante bullicio de los coches que van y vienen,

pues no hay peor sordera
que hacer silencio
dónde no lo hay.

Necesito huir,
huir lejos, huir a la montaña,
dónde nadie ni nada, más que lo real, me rodeé.

Aquí solo hay vistas a ninguna parte,
ríos vacíos, mares infestados, tierra muerta.

Caminante, no hay camino.

Belle liberté.

"Liberté d’action, d’esprit, de pensée, de la presse, de réunion, du culte."

Belle liberté.

Alma en pena
que vaga por las calles por las que alguna vez
deseó que la vida le conquistara las horas.

Anda llorando la que guía al pueblo, exhausta
por ver en jaulas cuadradas a las almas
que idolatran la positividad que escarban en su conformidad.

Igual que hay voces que atrapan, también hay voces que irritan.
Y las suyas le producen una aguda misofonía
al hablar estos de su autoengaño.

Así, como intentando convencerla, y convencerse
de estar haciendo lo correcto
al no hacer nada.

Duelen, duelen los oídos.
¡Qué callen! ¡Qué les callen! 
Qué alguien les ponga un cigarro en la boca. 
y evite el ruido que de ellas brota. 

Pues la libertad pare en sus inicios
de revolucionara inconformidad desvestida 
de adoctrinamientos interesados.

Alma alzada que sabe guardarse de aguardar
el esperar a que la vida la conquiste,
pues siempre ha sabido que es ella 
quien la tiene que conquistar.

Crimen de pensamiento.

 ―Le Désespéré, Gustave Courbet

No he visto el disparo, pero escuece.
Han dado en la diana.
Aflicción en mi pecho.

Lo miro, busco la herida.

Me desconcierto.

No está, no hay bala, no sangra.
Y sin embargo,
duele. 

Debe ser algo que me han metido dentro.
O que he engendrado sin saberlo.

Qué alguien me saque
lo que sea que no deja de golpearme,
de ahí.

Quien sea, que venga y lo mate,
que me mate si hace falta.

Qué deshuese la razón,
me extirpe la consciencia
y me deje en la ignorancia
de tan solo ser.

Para qué tanto, si después, tan poco.

Taj Mahal.
Vía: hhttp://www.numaniaticos.com/wp-content/uploads/2014/03/zoomed-out-landscapes-4-2.jpg

Tantos hombres al mando
actuando como críos
a la hora de elegir el canal.

Tanto desperdiciar
y tanto destruir
como la Rusia
cuando hay tantos
pasando hambrunas.

Tantas pateras muertas
de desilusión.
Tantas almas a la deriva.

Tan de decir
"necesito"
y tan poco de saber
lo que es necesitar realmente.

Tanto hacernos comprar
por comprar.
Tanto hacernos creer
que eso es felicidad.

Tanta avaricia.
Tantos mentirosos
tanto engaño
tanto daño.

Tanto que no hacemos
por miedo.
Tanto que no
por el "¿y después, qué?
Tan cobardes.

Para qué tanto callar
para qué obviar.
Para qué tanto tener
y tanto quejarse.

Para qué tanto
si después
tan poco.

Loca de atar.

Tener un nudo en la garganta - Paula Bonet
Vía: https://www.pinterest.com/pin/373869206541195665/

Quiero, pero
estoy tan atrapada en mí
que no puedo ser de nadie más.

Espero poder,
como verbo y sujeto a la vez.
Pero se me resbalan las ideas
y en la desesperación me enamoro de la nada.

Digo que vivo enamorada de la vida
pero miento
digo que no necesito a nadie
pero vuelvo a mentir.

Tengo tantas ganas de volverme loca de atar por alguien
que me ahogo con la cuerda de la exigencia
y me falta el aire.