Una espiritualidad olvidada (Febrero, 2024)

Hilma af Klint oil - The Swan

No puedo pensar

pensar

a un nivel profundo

sobre lo que ha venido pasando

y pasa en mí

Latente como una urgencia

a la que debo prestar atención

Pero con calma porque a veces

y solo a veces

se siente como 

tranquila, aún no

Ya llegará el momento de ver

ver con compresión

todo esto que ha venido pasando

Entonces acepto que hoy

sigo en automático 

la cadena de la lista

de tareas por hacer que

voy tachando o pasando

para el día de después

Ya habrá tiempo

Y ruego por él

Aunque mi alma 

algunas noches se revoluciona 

tremenda

pidiendo que la mire bien

ya habrá tiempo

le digo,

pronto te veré.

Lâche

Fotografía por Wolf Suschitzky 

De tanto reprimir el sentimiento,
ya nada de mí recuerda como era aquello de sentirlo.
Dejarse llevar por él, vivirlo.
Me he pasado tantas oportunidades escabullendo,
que no sé de que forma quedarme, aunque quiera.
Acostumbrada al tacto de manos frívolas y pasajeras.
Dejé en el olvido la opción de atreverse a sentir calor en un abrazo,
hogar en una mirada.
Demasiados desahucios inesperados desalojaron
este vacío y canijo hueco
dónde ya no cabe nadie más que yo.
Aconsejaron la mesura, y resultó no ser más que basura.
Ahora la escarcha de mi alma es tanta que congela. ¡Joder! ¡No la toques!
Huye tú también, mientras puedas.

El disparo más doloroso, no es un disparo.

La pistola, si atina,
acaba con todo mal.
La herida, el escozor,
sanan y se olvidan.
Pero las palabras cargadas de perversión
se clavan por la eternidad en una parte del pecho
de dónde es difícil sacarlas
sin que duelan aún más
de lo que dolieron
en el momento en el que las dispararon.
Porque hay formas de atentar
que se alejan de la de la bala o el puñal.
Maneras que mantienen
el cuerpo intacto, y el alma
despedazada.

De esta manera, el disparo más doloroso

nunca es un disparo.