Crimen de pensamiento.

 ―Le Désespéré, Gustave Courbet

No he visto el disparo, pero escuece.
Han dado en la diana.
Aflicción en mi pecho.

Lo miro, busco la herida.

Me desconcierto.

No está, no hay bala, no sangra.
Y sin embargo,
duele. 

Debe ser algo que me han metido dentro.
O que he engendrado sin saberlo.

Qué alguien me saque
lo que sea que no deja de golpearme,
de ahí.

Quien sea, que venga y lo mate,
que me mate si hace falta.

Qué deshuese la razón,
me extirpe la consciencia
y me deje en la ignorancia
de tan solo ser.

No hay marcha atrás.

Vía: https://www.pinterest.com

Le reté a que me disparara las verdades       

y lo hizo. Y yo lo hice con él.

Nos desangramos de pena.

Desde entonces nada volvió a ser

lo que hasta ese momento había sido.

Sabíamos que más temprano que tarde

nos rajaríamos las heridas, y de aquel allí

que era cualquier sitio 

dónde estuviéramos los dos, juntos.

Ya no nos mirábamos igual.

Los besos sabían tan distintos.

Ni si quiera nos respetábamos 

con la inocencia de aquel primer día.

Todo lo que antes eran posibilidades,

ahora parecían complicaciones.

Habíamos matado el amor que nos unía.

Y lloró. Y lloré. Y lloramos juntos su duelo,

por culpa del nuestro.

Sabíamos que todo aquello suponía el fin,

no por lo duramente sinceros que fuimos

sino por habernos dado cuenta 

de que todo lo que nos quedaba

eran tristes comparaciones.