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sábado, 30 de agosto de 2025

No tengo derecho a decirlo pero lo diré — {junio, 2025)

{esta época loca de normalizar lo insensato}
Ilustración de José David Morales


Qué pasará 

cuando el cuerpo caduque y

esa vida de costumbres finitas 

se agote


Dónde buscarás los ojos 

que hoy acechan en tu cuarto

cuando mires los caminos yermos 

que dibujan los años


Ya no te dará 

más billetes

ni más 

miradas


¿Dónde estará tu valía?

Quién serás entonces si 

ya no eres la chica de las tetas 

tersas y la piel perfecta


Dile a tus nietos que estabas orgullosa 

de ser esa

o busca la manera de 

convivir con la memoria


de las decisiones que un día tomaste

en este escenario 

dónde no hay 

acción que se borre


Tendrás que construir otra identidad

Llenar los espacios vacíos

Sobrevivir al cambio

Asumir tus actos 

Encontrar otra manera de 

generar valor 

o tan solo 

subsistir.


Espero que no sea tarde, 

que tu cuerpo aún no esté 

cansado 

para pensar


que encuentres la manera.

de sentirte valiosa

de aportar 

algo más.

lunes, 19 de junio de 2017

Escrito en la deriva. -abril-

Imagen de Duane Michals

Esta tormenta fúnebre que se identifica hasta con el trueno de mis pesares,
y su mar que no cesa como mi pena cayendo por el desagüe de lo que ni la merece.
Pues ya ni son, ni serán, más que pesadillas en mi cabeza.

No hay rincón externo ni interno por el que el frío no me absorba.
La única luz que alcanzo a ver, es la que me parte.

Noches en las que retumban mis pensamientos, y me chillan acorralándome:
¿acabará pronto? ¿acabará ya? ¿acabará?

Y no deja de llover, y muero congelada. Y los días siguen pasando,
y no para.

sábado, 8 de octubre de 2016

Inmóviles.


Obra por Max Ernst
No hace falta ver
ni oír el rugido del
león para saber que está ahí.

Aunque no hayan
dentaduras que nos amenacen,
ni pelajes inmensos que
sobrepasen nuestra fuerza humana.

Ni león,
ni leones.

Está ahí.

Habita en nuestros miedos,
dirección a la calle sin
salida de la agonía. Dónde

el tic-tac del reloj marca las siete del
siete del año que viene.

Y nunca llega,
y nunca pasa,
y nunca se calma.

martes, 21 de junio de 2016

Poesía de bares —De la primavera y sus inviernos.—

New York Movie, 1939 by Edward Hopper


Estar un 23 de enero en las calles de Madrid
sin chaqueta.

Ser, de los dos follamigos, el que siente algo más.

La oveja negra que es rechazada, no por negra
sino por diferente.

Perder el vuelo a ninguna parte, volar, estrellarse.

El silencio punzante o la conversación chirriante
con un desconocido, en cualquier bar.

El vaso lleno, medio lleno de ron

y el alma, vacía
desde que no estás.

El Juguete del Viento - Un post melancólico

Al ver la imagen volé a otro lugar. Uno que había olvidado transitar y al que dicen que uno no puede regresar. Pero no es cierto. Uno puede,...