Los dilemas de la vida {27 de enero - 1 de febrero}

 

Montaña M - 1931, by Nikolái Roerich 

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I

Debo elegir entre dos caminos

una decisión que parte de raíz mi destino

Tomar una senda supone renunciar a dónde lleva la otra

sin saber al fondo de cuál encontraré más primavera

Aún regresando después 

notaré el paso de las estaciones 

este lugar siendo otro 

y no el que dejé

¿Qué me aporta mayor crecimiento?

¿Qué me hace más ilusión?

¿Qué me haría sentir más orgullosa de mí?

¿Qué me permite ahorrar más para mi futuro?

¿Me esperará?

Y no es fácil la decisión

Me pregunto, si alzo la vista a los años venideros

cuál me arrepentiría de haber dejado ir

aún sin saber el resultado

cuál me atormentaría no haber transitado

Ganar o perder es relativo

la vía que rechace nunca sabré cómo pudo haber sido

por eso me digo

cuál me dolería no haber escogido.

II

Y una vez más, tomo el camino menos transitado

el más lleno de hierba, el más llorado

el que más parte la vida en dos

con la esperanza de disfrutarlo

de que cuando pasen los meses cobre un sentido de oro

y esa sea mi recompensa por tanto vértigo riesgoso. 

III

Mudando de zapatos una vez más

no soy la que se fue ni aún la que será

los meses arrancarán la muda 

desvelando otra versión 

las mudanzas no cesarán

porque la vida es dejar pieles

transformarse

avanzar

tan solo espero llegar al lugar 

en el que mi corazón sienta 

su hogar. 

Amar puzzles de palabras y recuerdos,

Jesse stone,
@stonecollages

 

Escribo porque el aire no da

para estar viva,

ni el alimento

ni adicciones a los juegos

de supuestos amores

Para hablar con los que se fueron,

explicarles

y comprenderlos

Escribo para des-armar el puzzle

sin cuchillos, ni robos, ni ataques

y volver a amarlo -r-

Ahora sí, comprendiendo el resultado.

Si ya no soy, léeme

 

Joe Mortelliti

Gracias a cada persona que me cuidó

a cada alma que se detuvo a ayudar

a cada ser que me escuchó

en el camino

la conociera o no

Gracias a las personas que hicieron mi vida más bonita

con su ternura

Gracias a esos que antepusieron lo material

al bienestar de mi ser, al valor que me dan 

Gracias a los que me dieron la vida

y a los que la mantuvieron mientras hubo de ser necesario

para estar aquí

por propia voluntad

Gracias por cada risa que me devolvió las ganas

por cada abrazo honesto

por cada palabra buscando el bien

Gracias a los que lloraron conmigo

en mi alegría y en mi pena

Gracias a los que se quitaron la vergüenza

para destaparme sus historias

y sabiduría

Gracias al universo 

por esta oportunidad

de compartir

en una Tierra que no ha dejado 

de sorprenderme

ni un solo día 

Gracias a la magia que hay en la vida

En el azar, el destino o la casualidad

que nos ha hecho coincidir.

Sed felices, vivid, bailad,

dad mucho amor, regalad sonrisas y abrazos.

Abrid el corazón

Vivid intensamente

con la bondad del que sabe amar.

Gracias vida.

Decisiones en las que se está, y a las que ya luego no se vuelve.

Egon Schiele

Ha vuelto a pasar. Ya sabes, eso que no me termino de creer pero que el universo se empeña en recordarme, probablemente porque en el fondo lo ansíe con todas mis ganas. Aunque no sea capaz de exteriorizarlo, chillarlo, y admitirlo -ni lo que es peor aún: de admitírmelo a mí misma- sin que el miedo me frene a medio camino.

Lo sé, lo sé, no debería estar preocupada, sino pletórica, pero no sale así de las entrañas de lo profundo que hay ahí dentro de lo que soy.

¿Por qué? ¿Por qué?¿Por qué? Quiero pensar que -ahora- piensas y te cuestionas.

Pasa que soy consciente de lo que podría suponer esa bendición /o creo serlo/, que también es maldición según desde la actitud que se la mire. Y ahí radica el quid de todo esto que te digo. Sé que es ahora o nunca, y que voy por el camino del ahora, pero es largo, se aproxima tormenta e iré descalza y no se sabe hasta dónde me llevaré, ni como llegaré, si llego.

Eso me encanta. Ya te habrás dado cuenta, las situaciones que no son medias llenas o medio vacías, sino que rebosan de lo cotidiano, me apasionan. Aunque ello implique vivir experiencias que lo tiñan absolutamente todo de negro por un tiempo, pero de ahí también surge la oportunidad de reinventarse en algo mejor, aprendiendo de los fallos. Pero es inevitable /o al menos, comprensible/, ¿no crees? El sentir el miedo de todo lo que pueda suponer algo así. Son decisiones, decisiones que pueden cambiar el rumbo por completo. Decisiones en las que se está, y a las que ya luego no se vuelve.

¿Empiezas a ver el maravilloso acantilado que yo veo? Me pregunto  si lograré sacar el coraje necesario para saltarlo y seguir, y volver a saltarlo y volver a seguir, y seguir, seguir, seguir...

¿Te lo preguntas tú también?

El superhombre está podrido por dentro.

Hay quienes lo perciben al identificar mi muerte en la mirada.
No creo en nadie, no creo en nada.
Se me llenaron de vacío las ilusiones. Me abandonaron, o quizá,
yo las abandoné a ellas.
Sobre el cuándo, sólo sé, que percibí la angustia y el desasosiego al ser ya demasiado tarde para frenarlas. Habitaban en cada uno de mis respiros.
Respiros que ya no son respiros sino suspiros por cargar sobre el alma los kilos de mi cuerpo.
Los días pasan, se suceden uno tras otro, todos lo mismo, todos igual. Tirada en la cama, día y noche. Sin querer salir, sin querer hablar.
Ha caído en coma mi curiosidad, las ganas por luchar, la esperanza.
Mientras tanto siguen cayendo bombas en algún lugar.

De la vida en la ciudad.

Estar, pero estar, para estar realmente en el sitio.
Porque muchas veces estamos,
pero es como si no estuviéramos.

Pasamos atolondrados por las calles de la prisa,
agonizados, sin detenernos si quiera a observar
y ser conscientes de dónde, cómo y quienes,
o quienes no.

Las manos adheridas a las pantallas,
los oídos aislados en otras realidades.

Los ojos invertidos en la rutina, los quehaceres
y la necesidad imperante
de aligerar el paso hacía ninguna parte.

Olvidamos que, estar por estar, detenernos,
y sentir nuestra absurda existencia
es una parte vital de la vida.

Caminante, no hay camino.

Artwork by Jeremy Mann

Estas calles ya no les resultan desconocidas a mis ojos.
Pese a ello, sigue sorprendiéndome el alzar la vista,
ver tanto y tan aparentemente infinito.

Vidas y más vidas enjauladas en un misero cuadrado
en el que se superponen decenas de lascas,
como abejas en colmena, pero sin comunión alguna.

Ignoran su cautiverio.

Desde hace tiempo, no lo puedo obviar,
como lo obvian ellos.
¡Ojalá pudiera hacerlo!

Bastó el haber vuelto a ser consciente
del incesante bullicio de los coches que van y vienen,

pues no hay peor sordera
que hacer silencio
dónde no lo hay.

Necesito huir,
huir lejos, huir a la montaña,
dónde nadie ni nada, más que lo real, me rodeé.

Aquí solo hay vistas a ninguna parte,
ríos vacíos, mares infestados, tierra muerta.

Caminante, no hay camino.

Belle liberté.

"Liberté d’action, d’esprit, de pensée, de la presse, de réunion, du culte."

Belle liberté.

Alma en pena
que vaga por las calles por las que alguna vez
deseó que la vida le conquistara las horas.

Anda llorando la que guía al pueblo, exhausta
por ver en jaulas cuadradas a las almas
que idolatran la positividad que escarban en su conformidad.

Igual que hay voces que atrapan, también hay voces que irritan.
Y las suyas le producen una aguda misofonía
al hablar estos de su autoengaño.

Así, como intentando convencerla, y convencerse
de estar haciendo lo correcto
al no hacer nada.

Duelen, duelen los oídos.
¡Qué callen! ¡Qué les callen! 
Qué alguien les ponga un cigarro en la boca. 
y evite el ruido que de ellas brota. 

Pues la libertad pare en sus inicios
de revolucionara inconformidad desvestida 
de adoctrinamientos interesados.

Alma alzada que sabe guardarse de aguardar
el esperar a que la vida la conquiste,
pues siempre ha sabido que es ella 
quien la tiene que conquistar.

Sunday songs.

memories

―¿Quieres una...?

Y pienso antes en él que en la respuesta. La carita de niño feliz que llevaba los domingos. Su ausencia el resto de la semana, por estar tratando sus sucios asuntos. En la persona que hubiera podido llegar a ser, si las circunstancias hubieran sido otras. Si tan sólo hubiera sido un poco más fuerte como para darse cuenta. Que es cierto, seguir vivo cuando es más fácil estar muerto, tiene mérito. Pero "enchufarse" la alegría de esa manera, se lo quita.

―No, no quiero.

Lo que la resiliencia dejó.

Obra de arte de Fernando Vicente.

 Hay una sensación
que se apodera de mí

qué sin ser aire
me mueve
a hacer lo que no imaginé
hasta entonces.

No importa si son las 3 de la tarde
o las 4 de la mañana.
Si estoy en casa
o embuchada en el metro.

Parecida a la inspiración,
pero distinta.
Una bomba que explota,
una bonita necesidad

un río que se lleva
la pena, la ira 
y su desenfado,

algo cargado de razones
que ni yo sé.

Lâche

Fotografía por Wolf Suschitzky 

De tanto reprimir el sentimiento,
ya nada de mí recuerda como era aquello de sentirlo.
Dejarse llevar por él, vivirlo.
Me he pasado tantas oportunidades escabullendo,
que no sé de que forma quedarme, aunque quiera.
Acostumbrada al tacto de manos frívolas y pasajeras.
Dejé en el olvido la opción de atreverse a sentir calor en un abrazo,
hogar en una mirada.
Demasiados desahucios inesperados desalojaron
este vacío y canijo hueco
dónde ya no cabe nadie más que yo.
Aconsejaron la mesura, y resultó no ser más que basura.
Ahora la escarcha de mi alma es tanta que congela. ¡Joder! ¡No la toques!
Huye tú también, mientras puedas.

Buscarse en el abismo.

1Precipicio o lugar de gran profundidad en el que no puede verse el fondo."Antes de caer en manos del enemigo se arrojó al abismo del despeñadero."
2Parte profunda del pensamiento o del alma que resulta insondable o incomprensible:"Es un espectáculo para tristes donde éstos pueden profundizar en el abismo fecundo de su propio ser".

6Según algunas religiones, lugar al que van las almas de las personas que mueren en pecado, sin haberse arrepentido de sus faltas, para sufrir toda clase de penalidades:según algunos estudiosos, Abbadón es el ángel del abismo o el mismo diablo.Sinónimo: infierno.

http://www.oxforddictionaries.com/es/definicion/espanol/abismo

"After the Orgy" Cagnaccio di San Pietro  

 Es cierto, lo hice.
Me enredé entre sábanas con un hombre,
y luego con miles.
Revolví mis ideales, hasta volver a encontrarlos.
Y me encontré en la cama, con una mujer.
Bebí el doble las veces que no tenía sed
y me tragué hasta el trago más amargo.
Bailé hasta creer que se me romperían los pies.
Dejé de dormir por las noches,
empecé a observar a la fauna por el día.
Decidí nunca decirle que no a nada.
Avalanzarme así a cada piscina vacía
y a cada acantilado que me propusieran.
Me enamoré hasta sentir que dejaba de ser,
y fui feliz.
Dije adiós cuando me quería quedar "5 minutitos más"
y no me moví los momentos en lo que tan sólo quería huir.
Y aprendí. Aprendí tanto,
que sé que jamás me arrepentiré de nada.
Ni de lo bueno ni de lo malo.
Pues a pesar de la caída,
cada salto al vacío
me hizo sentir, en su estrepitoso instante,
extremadamente viva.

Esperar menos, vivir más.

¿Dónde vamos a bailar esta noche? 

Esperamos por un nuevo año.
El lunes volveremos a esperar
a que llegue el viernes.
Da igual qué lunes, da igual qué viernes,
da igual que año.
Esperamos a cumplir la edad
que nos es necesaria para saber
que la vida no va de esperar.
Y cuando la tenemos, seguimos esperando.
Esperamos a ese día en el que por fin tengamos la valentía
de hacer lo que en silencio nos apasiona.
Sin hacer nada para que llegue, sin desvestirnos los miedos
para que suceda.
Esperamos a que pase la tormenta para estar alegres.
Esperamos a que llegue alguien y lo cambie todo.
Los trenes, las personas, las oportunidades van pasando.
Se van, y nosotros, seguimos esperando.
Como si todo nos fuera a llegar regalado,
por el mero hecho de aguardarlo.
Así que esperamos a que suceda, a que vuelva a salir el sol
en un día distinto a este,
a que cambien las cosas y se apague el 31 de diciembre.
Esperamos, y no nos damos cuenta de que mientras lo hacemos
se va lo único que realmente tenemos, se va el hoy
se va la vida.

A este 2016, no lo dejéis escapar.

Pasa la vida.

Artwork by Banksy

No me importaría morir

hoy, aquí, ahora

o mañana. Es indiferente.

No me ocasionaría apenas lastima

dejar de sentir este latido exasperado

que me asfixia y exhala.

No me leas con cara extrañada.

La vida en realidad no es nada,

más que cambio.

Una sucesión de idas y venidas,

dónde abundan magras despedidas.

Que el azar nos eche de esta esfera azul 

sobre la que mareados, damos vueltas

podría ser en realidad un favor.

No te asustes, todo esta bien, 

como siempre, no pasa nada

más que la vida.

El puente hacia uno mismo.

Vía https://www.pinterest.com/

Dijiste que no sabías

para qué carajo sirve la poesía.

"Inútil" en tus labios.

Callé.

La poesía dice eso que de otra forma

no podría ser expresado,

ni dicho, ni contado.

 Pura expresión de lo humano.

Algo tan simple, y sin embargo

es de lo poco que 

abre las puertas a otras vidas

y nos deja echar un vistazo.

Poder vernos en otras pieles.

Sentirnos en otras experiencias.

Verse entre versos en otros momentos

y comprenderlos.

Otras veces,

como dialogar con ese amigo espejo

al que necesitamos, pero no tenemos.

En la métrica y su rima

se esconden sabios maestros.

Incluso,  entre ellas, te escondes tú

y me escondo yo.

Es al envolvernos en su ritmo

cuando ordenamos

nuestro propio caos,

salimos de él, nos liberamos.

No es tanto el papel.

Ni si quiera la tinta o quien maneja la pluma,

lo que en realidad es,

son las emociones.

Esas que guardamos bajo una piedra de miedos,

tan escondidas que aplastadas.

Dejaríamos de ser sin ellas.

Tú, sin embargo;

dijiste que no sabías

para qué carajo sirve la poesía.

"Inútil" en tus labios.

No respondí en su momento 

te confieso:

Callé, y muchas veces callo

porque siento

que solo hablo

cuando escribo.

Vivir su vida.

La vida es como ese chiste que unos pocos entienden y ríen. 

A veces hay que romper el molde
y reinventarlo /para reinventarnos/
Darle la vuelta al mapa.
Decir sí al no.
Ir contra corriente.
Hacer lo que nunca
como si siempre.
Dejarse llevar por uno mismo.
Matar al gato de curiosidad.
Saborear instantes, sensaciones, vicios.
Dejar de correr tras  la vida,
elegir caminar a su lado.

Orden y respuesta.

Siempre etiquetando,
dividiendo y clasificando.
Dulce o salado.
Carne o pescado.
Día o noche.
Buscamos orden y respuesta
en un mundo, galaxia y universo
que muchas veces
ni lo lleva, ni la tiene.

Somos recuerdos.

Fotografía vía: https://www.pinterest.com/

Somos las canciones que escuchamos, y las que no.
Su melodía, su letra, su significado.
El libro que leemos y el que despreciamos.
El mismo que con los años retomamos apasionados.
Somos variables. Somos circunstancias.

Somos lo que nos transmite cada persona,
animal, objeto, calle o vivencia.
Lo que nos provoca por dentro
y lo que nos remueve por fuera.

Somos euforia, furia, desenfado.
Ganas, ilusión, miedo.

Somos miradas
agonizantes o brillantes.
Deslumbrantes que enlatan inquietud.
Curiosidad que se muere por saber,
conocer, vivir.

Somos las personas que elegimos ser,
las personas de las que nos rodeamos
y la gente de la que huimos.

Somos lo que decidimos hacer,
lo que jamás haríamos;
el "de esta agua nunca beberé"
que beberá.

Somos los que seremos, los que fuimos,
los que ya nunca volveremos a ser.
Somos con lo que nos quedamos de la vida.
Somos recuerdos.

La curiosidad no mató al gato.

Por Alejandra Vega Martín (Vmartín)

Sus ojos café despertaron algo en mí.
Me miró y lo supe.
Era de aquellos a los que yo también debía pertenecer.

No era integrante de una banda rock, ni un ejecutivo importante.
No era, aparentemente nadie. Pero en el rato que charlamos, nos dimos cuenta de que las mejores personas, tampoco lo son.
Presumía de no saber nada, pero yo tampoco estaba segura de saber algo.

¿Y qué tenía él que no habitaba en ninguna de las otras almas con las que me había topado aquel día?
Simple curiosidad. La clase de curiosidad que crea inconformismo en uno mismo.

Le brillaban los ojos tanto como a un niño de 4 años le pueden brillar. Él también quería saber, el tampoco dejaba de preguntarse "¿por qué?" 
Parecía no bastarle con que le ordenaran adaptarse, ansiaba desordenar su incomprensión hasta entenderla.

Sin querer o queriendo, me contagiaba esas ganas de preguntarme cosas, de conocer y ser. Pero sobre todo, ganas de vivir por el mero sentido de tratar entender lo que es realmente la vida.

En algún que otro silencio, se quedaba absorto, admirando.
Observaba. Me observaba a mí y al camarero. A la señora situada detrás de la barra. Al hombre que leía el periódico en la mesa de enfrente. A la gente que pasaba fuera del bar.

El mundo parecía entonces penetrar en sus ojos, pues lo reflejaba y le brillaban aún más.

De vez en cuando me invitaba a entrar en su reflexión;

"Parece que las personas viven con miedo de estar a solas consigo, por temor a sí mismas y a lo que se pudieran llegar a decir." 


No hubo respuesta a aquella sentencia. Tomé un tragó que la callara. Necesitaba guardármela para mí.
La envolví en papel de regalo y me la tragué en otro trago.

Me había dado cuenta, al fin, de que no quería ser como esos cobardes.


Sobre la curiosidad: http://www.buffalo.edu/ubreporter/archive/vol34/vol34n7/articles/Curiosity.html

Tan sólo queremos ser escuchados.

Vía www.pinterest.com

¿No lo entiendes?
Si toda persona siente alguna vez la necesidad de escribir después de una ruptura, no es casualidad.

No, no te equivoques. No duele porque aún le quiera, sino porque aún no he querido a nadie más.

En realidad, no lo amaba a él. Amaba el tener a alguien que quisiera escuchar las bobadas que me pasaban cada día como si fueran lo más interesante que podía haber ocurrido en el universo.

Una persona que me miraba a los ojos como si en ese instante tan sólo importara lo que yo dijera.

Capaces de preguntarnos curiosidades absurdas que nos pasaran por la cabeza sin ese miedo común a ser juzgados por ellas.

Era distinto. Estar juntos se igualaba a ser quienes realmente eramos cuando tan sólo estábamos a solas con nuestra propia alma. Era real.

Él paraba su mundo por mí y yo estaba dispuesta a parar el mío por el suyo, si no me lo paraban antes sus besos.
Y eran esas sensaciones estúpidas la que me llenaban de ilusión y las que me hacían quererlo tanto como le quise. La sensación de que en un planeta como este que nunca se detiene, había alguien dispuesto a bajarse por mí.

No sé porque necesitamos tantísimo eso.  Quizá sea por el daño que ha causado el elevar la voz para decir algo y notar como mueren las palabras en la indiferencia de a quien se las mandas.

Indiferencia, por eso es lo contrario al amor. Por eso pocas cosas llenan tanto como esa, porque la mayoría de las veces todo se siente como frases muertas. Y el amor, al menos durante un rato, te hace creer que no. Que verdaderamente hay alguien que está escuchando nuestras ideas cuando alzamos la voz; para darles sentido, para darnos vida.

Al fin y al cabo, lo único que buscamos es ser escuchados.