Pasajeras de distintos lugares y nombres.

Not all those who wander are lost. Picture by Santosh Pathak

Un niño confuso y perdido

está buscando una mano a la que sujetarse

dicen que la suya se ha ido

o que él la soltó al despistarse

Las caras que encuentra son extrañas, fugaces

pasajeras de distintos lugares y nombres 

son la misma escurridiza madre

Sembró dudas y le hizo tambalear verdades

Pero los niños son niños, 

puros, inocentes, despreocupados

y buscan un lugar dónde ocultarse

Ha olvidado dónde se escondió

la razón, el motivo

cómo de ahí se sale

La oscuridad no deja ver

que a su lado hay alguien

Patelea, se enfada más, chilla

sin ver que daña a su sombra

que raja la mirada de otro

por estar distante

Tengo ojos aunque no puedas verlo

tengo alma

aunque solo veas infierno

y me temas como al Cancerbero

Yo no soy él

ni esta oscuridad de puertas tapiadas

y olor a viejo

¿De qué huyes, niño?

¿Es el miedo?

¿Es el miedo?

¿A qué?

¿A mí?

¿A la vida?

¿A la muerte de una parte de ti?

Pero cuentan que el niño no podía oír

Ni hablar

tan solo para decir:

¿Mi madre? ¿Dónde está?

¿Mamá?, ¿Mamá?

Y así pasan los siglos, dejando la vida pasar

Y cuando el niño se atreve a salir de la cueva

ya no es un niño jamás

No la vuelve a reclamar

O es un viejo 

que sigue gritando

¿Mamá?¿Mamá?

Biodanza en una tarde de tormenta.

El sonido rabioso de los truenos mezclándose con la lluvia y la 
música que allí dentro resuena

La belleza del rayo que se observa en la ventana, tras 
dos seres que danzan su esencia

El metro pasando debajo, nuestros pies vibrando

Un cuerpo que con su mano roza y se desliza por su mejilla

Suena Astor Piazzola, Milonga de Angel

El alma

Hechizada

De pureza y eternidad

Movimientos de quietud y delicadeza en el éter 
dan paso a intensidad, golpes de energía que se mueven

Miradas concentradas olvidándose de sí

Sintiendo la vida como un baile

Sintiendo la vida

Suaves, salvajes

Los cuerpos muestran su fuerza, nos contagian

¿De qué, dios mío?

¿De qué?

De vida

¡De vida!

Conoces esa sensación...

-Si alguien reconoce al autor,
que me lo haga saber.-

Esa sensación de tener encarceladas miles de palabras, momentos y emociones. De querer liberarlas a todas a la vez, y que por ello se agolpen y empujen, y al final no quepan en la boca, ni en las manos, y que lo único que salga sea no hacer ni decir nada.

Será culpa del no saber por dónde empezar. Del no querer saberlo. De la prisa por llegar a ninguna parte que uno mismo se impone, y que no deja tiempo para organizarse las ideas. Del miedo a hablar -diciendo-. O de la manía de taparse los sentidos para no verse, ni oírse, ni saberse juzgado.

Ya sabemos que escribir es pensar, tomar asiento y comenzar un dialogo interior con quien se es realmente. Invitar a que pasen y nos hablen las heridas que conservamos casi por placer. Y esas otras que, pese a desearlo, se nos resisten a cicatrizar. Pero pasa que a veces no queremos escucharlas, ni escucharnos, ni conocernos. Nada que implique vernos de manera tan nítida.

Huimos, en cierta medida de lo que somos. Lo hacemos al tener la necesidad constante de distraernos en lo que sea, y al tomar la facilidad de poder hacerlo al instante, ya sea ocupando la mente al encender la televisión, el ordenador, el móvil, el "amor"...

Sí, lo que hay ahí adentro podría parecernos horrible a la luz. Podría incluso serlo realmente. Pero, ¿no es acaso más horrendo el no darse la oportunidad de descubrirse?

Volveré a empezar.

En guerra.

Obra por Paula Bonet

He estado atragantándome conmigo. Sí, conmigo. Por empeñarme -estúpida- en ahogar mis sentimientos. No quería sacarlos a flote, no quería que nadie los viera. No quería verlos. Prefería hundirme de a poco mientras se me escapaba la vida. Y ha pasado que he naufragado por no liberarlos a tiempo. Por dejar que el lastre del silencio me arrastrara al fondo de este mar revuelto que soy cuando dejo de ser por otros. Ahora trato de salir del fango, de limpiarme todo lo nunca dicho con el nervio y las convulsiones de las lágrimas acumuladas. 

El dolor se siente tan inflado y frágil. Y la verdad que he estado ocultando -y lo que es aún peor- que he estado ocultándome, se clava en su centro como una aguja que mientras mata, también sana, oxigena, desinfecta. Y aún no sé cómo saldré de esta. De esta boca dentada en la que me metí hace no se cuanto tiempo y que me aprieta y asusta, pero aún no me traga,

mi guerra.

De la vida en la ciudad.

Estar, pero estar, para estar realmente en el sitio.
Porque muchas veces estamos,
pero es como si no estuviéramos.

Pasamos atolondrados por las calles de la prisa,
agonizados, sin detenernos si quiera a observar
y ser conscientes de dónde, cómo y quienes,
o quienes no.

Las manos adheridas a las pantallas,
los oídos aislados en otras realidades.

Los ojos invertidos en la rutina, los quehaceres
y la necesidad imperante
de aligerar el paso hacía ninguna parte.

Olvidamos que, estar por estar, detenernos,
y sentir nuestra absurda existencia
es una parte vital de la vida.