Evasión de las máscaras.

Edward Kienholz, Instalación "Sollie 17"

Tradición insensata que alimenta su razón
del soplo que la apaga, 

de la anestesia que hay 
en los besos de eros.
A su ego, de la vanidad de lo nuevo.

Fanática del pan
y del circo.
Del domingo de fútbol
y los lunes de suplicio.

Trueca su tiempo, su vida,
su intimidad, por lo que dice,
es felicidad.

Bolsas rebosantes.
Sensualidad lánguida.
Cocktail de indiferencia, y los ojos
podridos de no observar

las calaveras que dancean
bajo el vestido, la barba,
el disfraz.

Muerte, sin saberlo
sin saberse
sin llegar a sí mismos.

Necesidades vitales.

Como cuando estas apunto de desbordarte
pero aguantas

te abrazan

y da igual si tienes 4 que 40,

una avalancha de sentimientos inesperado brota

lo que eres, lo que has sido
se deshace en un suspiro.

De donde parecía que no había nada
nace todo, y más;

la angustia momentánea, la bonita taquicardia

el vaciarse de todo lo que asfixia.

La eterna calma
del fin.

Caminante, no hay camino.

Artwork by Jeremy Mann

Estas calles ya no les resultan desconocidas a mis ojos.
Pese a ello, sigue sorprendiéndome el alzar la vista,
ver tanto y tan aparentemente infinito.

Vidas y más vidas enjauladas en un misero cuadrado
en el que se superponen decenas de lascas,
como abejas en colmena, pero sin comunión alguna.

Ignoran su cautiverio.

Desde hace tiempo, no lo puedo obviar,
como lo obvian ellos.
¡Ojalá pudiera hacerlo!

Bastó el haber vuelto a ser consciente
del incesante bullicio de los coches que van y vienen,

pues no hay peor sordera
que hacer silencio
dónde no lo hay.

Necesito huir,
huir lejos, huir a la montaña,
dónde nadie ni nada, más que lo real, me rodeé.

Aquí solo hay vistas a ninguna parte,
ríos vacíos, mares infestados, tierra muerta.

Caminante, no hay camino.