De la vida en la ciudad.

Estar, pero estar, para estar realmente en el sitio.
Porque muchas veces estamos,
pero es como si no estuviéramos.

Pasamos atolondrados por las calles de la prisa,
agonizados, sin detenernos si quiera a observar
y ser conscientes de dónde, cómo y quienes,
o quienes no.

Las manos adheridas a las pantallas,
los oídos aislados en otras realidades.

Los ojos invertidos en la rutina, los quehaceres
y la necesidad imperante
de aligerar el paso hacía ninguna parte.

Olvidamos que, estar por estar, detenernos,
y sentir nuestra absurda existencia
es una parte vital de la vida.

Poesía de bares —De la primavera y sus inviernos.—

New York Movie, 1939 by Edward Hopper

Estar un 23 de enero en las calles de Madrid
sin chaqueta.

Ser, de los dos follamigos, el que siente algo más.

La oveja negra que es rechazada, no por negra
sino por diferente.

Perder el vuelo a ninguna parte, volar, estrellarse.

El silencio punzante o la conversación chirriante
con un desconocido, en cualquier bar.

El vaso lleno, medio lleno de ron

y el alma, vacía
desde que no estás.

Sadman.

By Geoffrey Johnson  

Alzó la vista.

No queda nadie. No queda nada. Tan sólo
el sonido del aire ocupando cada rincón vacío.

Todos han caído.
No volverán a escuchar la paz.

Brotó una tímida lágrima. Cientas. Miles,
—¿De qué me vale haber sobrevivido si no tengo con quien celebrarlo?

Se apuntó con su arma.
Se despidió de aquella horrorosa calma.

Saludó a la desconocida.